Cliquez sur un numéro
pour accéder à l'histoire.
|
|
L'apparence
paisible du petit port de pêche était très
trompeuse - car les extraterrestres y établissaient
une tête de pont ! |
L'attente déprimait David Vincent... La machine
à penser, posée comme une boîte métallique
ordinaire sur sa table de chevet, le rendait fou par son
silence obstiné.
La machine était un appareil étonnant grâce
auquel les Envahisseurs d'une autre planète, se faisant
passer pour des Terriens ordinaires, se communiquaient des
messages vitaux.
|
|
|
|
|
Elle était tombée entre les mains de Vincent par
chance, car il l'avait sauvée de l'épave du camion
dans lequel l'un des extraterrestres s'était écrasé.
Vincent se leva d'un bond et fit les cent pas dans sa chambre
d'hôtel.
"Peut-être qu'il y a un défaut dans la machine.
Peut-être qu'ils ont compris que c'est moi qui l'ai - et
qu'ils sont passés sur une autre longueur d'onde."
Ses pensées sombres soudainement prirent fin. L'ampoule
au sommet de la machine s'était mise à pulser de
la lumière !
Vincent ferma les yeux, essayant de faire le vide dans son esprit
afin de ne pas manquer la transmission de pensée.
"Microdiffusion... Microdiffusion... Nouvelle localisation,
Kellapot." La lumière a pulsé à nouveau,
puis s'est éteinte. Le message était terminé.
Vincent saisit sa veste et, les doigts tremblants, sortit son
journal et nota le message. Puis, il prit son plan de la région
et s'empressa de mettre le pouce sur les K. Il passe ses doigts
sur la feuille de papier. Il parcourut la page de ses doigts.
"Je l'ai !" s'exalta-t-il. "Kellapot - port pittoresque
sur la côte de la Nouvelle-Angleterre, installations de
pêche, yachting, phare."
Le trajet jusqu'à la Nouvelle-Angleterre lui prit un peu
plus de quatre heures. L'Atlantique lui fit un clin d'il
bleu accueillant lorsqu'il s'engagea sur la route côtière.
Il prit la direction de Kellapot et suivit une route secondaire
jusqu'à un groupe de maisons en bardage, élégantes
dans leur bordure blanche, qui entouraient les côtés
d'un petit port bien rangé.
Il s'arrêta dans la cour d'une robuste auberge appelée
"The Lobster Pot". Il en sortit et étira ses
jambes avec reconnaissance en admirant la vue. Le port avec sa
flopée de petits bateaux s'étendait à quelques
centaines de mètres, et au-delà, sur un gros rocher
au large, se trouvait un phare blanc étincelant.
"Comment ça va, Monsieur ? Vous avez l'intention
de rester un peu ?"
Vincent se tourne vers l'orateur. C'était un homme maigre
et musclé, un peu voûté par l'âge, avec
une chevelure blanche qui contrastait étonnamment avec
sa peau brune.
"Oui", dit Vincent, en réponse à la question.
"Je pensais que je pourrais rester quelques jours... Faire
un peu de shopping peut-être... Vous êtes de l'auberge
?"
"C'est exact", acquiesça l'autre. "Je dirige
cet endroit. Je m'appelle Erikson. Ravi de vous connaître,
Monsieur... ?"
"Smith... Joe Smith", mentit Vincent. Avant d'accepter
la poignée de main proposée, il regarda bien la
main d'Erikson. Mais il n'y avait aucun signe d'un petit doigt
raide - la mutation révélatrice qui identifiait
les extraterrestres.
Il laissa Erikson porter son sac à l'intérieur.
Les murs en pin noueux du bar aux poutres basses étaient
ornés de photos de voiliers et de trophées de pêche.
"Ça doit être calme par ici à cette
époque de l'année, M. Erikson", dit-il. "Je
suppose que je serai le seul étranger à Kellapot
?"
Erikson hocha la tête. "A peu près", dit-il.
"Bien sûr, le club de plongée sous-marine de
Boston vient ici certains week-ends. A part ça, le seul
changement de visage que nous avons ici, c'est lorsque les gardiens
de phare sont relevés."
Vincent ressentit un picotement d'excitation. Il demanda, "De
combien d'hommes ont-ils besoin sur le rocher ?"
"Oh, juste quelques gars", dit Erikson. Il se leva
et regarda par la fenêtre. "En fait, il y en a un maintenant."
Vincent fit un pas rapide vers la fenêtre. Un homme en
veste d'uniforme bleue et casquette à visière descendait
une caisse dans un petit bateau à moteur amarré
aux marches du port.
"C'est Barclay", dit Erikson. "Pas très
sociable, mais son partenaire, Carling, ne l'est pas non plus."
Vincent vit l'homme remonter sur le côté du port,
et prendre une autre caisse dans un camion garé à
proximité. "Quel genre de matériel emporte-t-il
?", demanda-t-il. "Les provisions de la semaine, ou
de la paraffine pour la lumière ?"
Erikson a souri. "Fouillez-moi !" grogna-t-il. "Ces
dernières semaines, ils ont expédié toutes
sortes de caisses vers le phare. Mon intuition me dit qu'ils installent
une nouvelle sorte de lumière au sommet de la tour."
Vincent ne dit rien, mais son coeur battait la chamade. Car Barclay
s'était retourné avec la caisse, et Vincent pouvait
voir clairement ses mains.
"Un extraterrestre !" se dit Vincent en regardant le
doigt qui dépassait.
Il regarda l'extraterrestre monter dans le bateau à moteur,
larguer les amarres et quitter le port. Puis Vincent se tourna
vers le gardien de l'auberge. "Dites, M. Erikson, vous n'avez
pas parlé de la plongée en apnée ? Je me
demande s'il y a un équipement que je pourrais emprunter
? J'aimerais bien faire un peu d'exploration sous-marine."
Erikson leva ses épaules osseuses en signe d'accord. "J'ai
beaucoup d'équipement. Tout ce dont vous avez besoin, c'est
d'un bateau et de quelqu'un qui pilote pour vous. Il y a un batelier
indien que je peux vous recommander. Il s'appelle Kennibunk. Il
a une bonne petite embarcation et connaît tous les endroits
pour la plongée sous-marine."
Vincent dit : "Bien, M. Erikson. Que diriez-vous de cet
après-midi ? Je pourrais prendre un repas et profiter du
soleil."
Erikson répondit qu'il était sûr que cela
pouvait être arrangé. Donc après un repas,
Vincent descendit au port, pour trouver un grand Indien avec des
cheveux noirs tressés, qui l'attendait.
"Je suis Kennibunk", dit l'Indien à Vincent.
"J'ai tout votre équipement à bord, M. Vincent."
"Bien, Kennibunk", sourit Vincent.
Il monta dans le bateau et l'Indien largua la corde et le suivit.
Alors que l'homme mettait le moteur en marche, quelque chose poussa
Vincent à se retourner et à vérifier les
maigres mains brunes. À son grand étonnement, il
vit que l'Indien n'avait pas de doigts. Ce n'étaient que
des moignons !
Kennibunk capta son regard curieux. Il leva les mains et grogna
: "J'ai perdu tous mes doigts dans un accident".
Rien d'autre ne fut dit pendant que le bateau quittait le port.
Vincent était occupé à grimper dans son équipement
de plongée emprunté.
Kennibunk ralentit alors qu'il approchait du phare. "Essayez
ici, M. Vincent", dit-il. "Le club de plongée
dit que c'est le meilleur endroit."
Vincent hocha la tête. "Ok !" dit-il. L'endroit
était idéal pour son objectif. Car il avait l'intention
d'essayer de se faufiler sur le rocher du phare par le côté
aveugle.
Il passa sur le côté en arrière, permettant
au réservoir sur ses épaules d'absorber la force
de la chute. Puis, il est descendu.
Il nagea rapidement sous l'eau vers le gros du rocher. Mais soudain,
il prit conscience d'un danger imminent. Tourbillonnant dans l'eau,
il aperçut deux plongeurs qui se dirigèrent vers
lui.
"Mon Dieu, c'est un piège ! Cet Indien !" pensa
Vincent. "J'aurais dû savoir que son excuse pour avoir
perdu ses doigts n'était qu'une couverture. C'est aussi
un alien."
Il se retourna dans l'eau pour rencontrer son premier agresseur.
Il se rendit alors compte que l'homme n'avait pas de bouteille
d'air et ne portait pas de masque.
"Grandes galaxies !" gémit-il. "Comment
pouvez-vous espérer battre un ennemi qui n'a pas besoin
d'air, car son corps n'est qu'un déguisement fabriqué
? "
Il se battit avec son agresseur. Mais c'était un combat
à sens unique. Le deuxième alien le prit par derrière,
saisissant la conduite d'air de Vincent et coupant son lien vital
avec la vie.
Quand il reprit conscience, il se retrouva attaché à
une chaise dans une pièce du phare.
Il gémit. Barclay se tourna vers lui depuis un
banc d'instruments qui bordait les murs arrondis. L'alien
s'avança et souleva sa tête brutalement.
Vincent décida de faire le mort et laissa ses paupières
battre comme s'il n'était qu'à moitié
conscient.
"Carling !" cria Barclay.
A travers ses paupières mi-closes, Vincent vit
le deuxième alien entrer dans la piècei.
Il portait des lunettes noires et une ample combinaison
blanche. Dans sa main se trouvait un outil de coupe, et
lorsqu'il le posa sur la table à côté
de Vincent, son doigt déformé était
bien visible.
Vincent gémit et marmonna quelque chose d'inintelligible.
Carling se détourna avec impatience. "Il y
a bien assez de temps pour le faire parler", rappela-t-il.
"Mais maintenant, j'ai terminé le câblage.
Allumez et voyez si nous pouvons contacter le vaisseau
éclaireur."
|
|
Barclay actionna un interrupteur sur le banc d'instruments et
un grand écran de vision s'alluma. Les étrangers
commencèrent à s'occuper des boutons et des cadrans
de réglage.
Vincent y vit sa chance, et la saisit. Se levant silencieusement
de sa chaise, il chercha à tâtons l'outil de coupe
que Carling avait posé sur la table.
Les extraterrestres étaient accroupis au-dessus de l'écran,
sur lequel une image apparaissait.
Puis ses mains se libérèrent. L'outil de coupe
était toujours dans sa main. Il visa et le lanca au milieu
du câblage exposé sous l'écran.
Phh-ttt ! Chhhh ! Comme le câblage se court-circuitait,
la masse complexe de machines électroniques explosa en
flammes.
Les deux aliens s'éloignèrent en titubant de l'infernal
incendie, mais Vincent les devança. Il se précipita
hors de la porte, la claquant derrière lui et tournant
la lourde clé dans la serrure. Il pouvait entendre les
aliens piégés tonner contre la porte alors qu'il
courait vers le rocher, et plongeait dans l'eau.
Il nagea jusqu'au rivage en sachant qu'il avait fait tout ce
qu'il pouvait.
Une autre tête de pont des envahisseurs avait été
anéantie !